miércoles, 31 de agosto de 2011

El universo (microrelato)




De vez en cuando, la espuma de una ola dibuja una tímida línea en el negro mar, hay luces de barcos a lo lejos.

Te oigo respirar, espero que el faro de Trafalgar me devuelva por un instante tu mirada. Me besas. Tienes arena en los labios y los pies húmedos y fríos.

Me pierdo en tu pecho.

«¿Cómo se llamaba aquella canción de Aute?»

«El universo»

«No quiero que amanezca, mañana es Septiembre.»

«Te llamaré.» Y con una sonrisa me retiras el pelo de la cara.

Y yo te creo, te creeré todo lo que queda de Agosto.

Una turista ¿holandesa? baila borracha en la arena desafiando a la gravedad. Se oye gente hablando y riendo, vascos, por el acento.

«Sigues teniendo arena en la comisura de los labios, tonto.»

[Por si alguien no conoce la canción mencionada en el texto, la tenéis aquí]

2 comentarios:

  1. Es difícil dejar extasiado con pocas palabras, y más aún describir con tanta claridad la escena como para sumergir al lector dentro del texto. Y ahí me tienes, dibujando un surco en la arena...

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